"Sono qui per diventare il governatore del Texas" dice allo steward del JFK di New York che gli chiede quanto tempo si fermerà. Ha poco più di vent'anni questo ragazzo genovese, quando inizia ad alzare quintali di ferro stando sdraiato su una panca: diventa campione del mondo di power lifting, mette insieme dozzine di primati, abbatte Bodacius, il toro più forte del mondo, e poi esce, a cena con Bob Dole, stronca uno stallone bretone campione di tiro e fa colazione con George Allen. Dall'Italla è dovuto fuggire per aver sporto 48 denunce ai Nas contro l'uso di anabolizzanti nelle palestre. L'Fbi lo protegge. I suoi amici muoiono stroncati dagli steroidi, lui solleva 515 chilogrammi e una notte come un'altra il bilanciere gli toglie il respiro, lo ricoverano, ma ricomincia, lui è più grande della sua America. Quando entra nella lista dei cento uomini più potenti della terra detiene 27 record di power lifting e per gli americani è l'uomo più forte del mondo, ma non è solo per questo che c'è il suo nome pubblicato accanto a quello del presidente degli Stati Uniti: "Oltre ai muscoli occorre il cervello. Un campione dello sport deve essere un esempio". Gli bruciano l'auto, gli devastano la palestra, gli violentano la fidanzata, lui prepara discorsi per la Niaf, la lobby italo-americana, si allena al 58esimo piano del Marriott Marqueis e fa i guanti con un ginecologo, mentre il suo manager gli organizza incontri clandestini gestiti dalla mafia. Gira con autista e limousine e dentro c'è anche Brigitte Nielsen che per lui ha lasciato Sylvester Stallone, la notte torna da Sbarro, mette il grembiule e serve pizza ai tavoli. Esce dalla Nazionale e dal giro azzurro dei pesi: "Povera gente, fatica e non guadagna un soldo", evita i braccioferristi e le notti alcoliche fra zanzare a sfide da sei secondi. Cerca un'America che è rimasta solo nei film di John Wayne e nei fumetti di Tex Willer ma non ditegli che è fuori di testa. Ditegli quello che volete, ma non ditegli che è fuori di testa.